domingo, 7 de diciembre de 2008

Todos lloraban y él sonreía.


Caminito que el tiempo ha borrado
que juntos un día nos viste pasar
he venido por última vez
he venido a contarte mi mal.

Caminito que entonces estabas
bordado de trébol y juncos en flor
una sombra ya pronto serás
una sombra lo mismo que yo.

Desde que se fue
triste vivo yo
caminito amigo
yo también me voy.

Desde que se fue
nunca más volvió
seguiré sus pasos
caminito, adiós.

Caminito que todas las tardes
feliz recorría cantando mi amor
no le digas si vuelve a pasar
que mi llanto tu suelo regó

Caminito cubierto de cardos
la mano del tiempo tu huella borró
y a tu lado quisiera caer
y que el tiempo nos mate a los dos.

Desde que se fue
triste vivo yo
caminito amigo
yo también me voy.

Desde que se fue
nunca más volvió
seguiré sus pasos
caminito, adiós.


Tema: Caminito
Letra: Gabino Coria Peñolaza
Música: Juan de Dios Filiberto

Versión: Carlos Gardel


Cuando era pequeño tenía una lámina colgada en mi cuarto que decía algo así: "Cuando naciste todos reían y tú llorabas. Vive de manera que cuando tú mueras todos lloren y tu sonrías."

En memoria de Luis Campillos Benimeli.

domingo, 9 de noviembre de 2008

Blowback




























La primera vez que escuche la expresión Blowback fue en un documental llamado “Why we fight” el termino me llamo mucho la atención por como una palabra podía decir tanto y el hecho en si mismo de que existiera un termino acuñado por la CIA para explicar todo un fenómeno que se resumen en las consecuencias que tiene la política exterior de los EEUU en el pueblo estadounidense.

Hace muy pocos días hemos asistido a un momento histórico en la historia de la primera potencia mundial y por ende en la de este mundo globalizado. La elección de Barack Obama como presidente de los Estados Unidos ha supuesto una bocanada de esperanza en estos momentos de crisis. Reconozco que soy el primero que deseaba que ganará las elecciones, pero al mismo tiempo me encontraba a mi mismo descargando irónicamente la famosa canción de “Bienvenido Mister Marshall” para ponérmela de sintonía en el móvil.

No sé que nos deparará el futuro, pero confío en que sea algo mejor de lo que hemos soportado en las dos pasadas legislaturas de George W. Bush y sus
neocons. Quizás el impulso, si no se desinfla antes, del “I have a dream” de Obama logre eliminar de la política occidental europea a esos sucedáneos neocons y correligionarios de tendencia ultraconservadora que pululan y sobreviven principalmente al amparo del miedo que intentan provocarnos con el terrorismo, la inmigración y las demás plagas apocalípticas que nos auguran para siglo XXI.


PARA SABER MÁS:

  • Why we fight:
    Premiado documental que arranca con unas premonitorias palabras en el discurso de despedida como presidente de los EEUU, en la década de los 50, de Dwight D. Eisenhower. Y que hace un repaso a como se urdieron los planes para justificar ante la opinión pública estadounidense la invasión de Irak. Todo retratado desde diferentes puntos de vista, mostrando la verdad de lo que hoy conocemos como la gran mentira de la existencia de armas de destrucción masiva en Irak. Para aquéllos que echar una mirada de vez en cuando y levantar la venda que llevamos puesta.
    Sinopsis: http://www.filmaffinity.com/es/film646515.html
    Trailer:
    http://www.sonyclassics.com/whywefight/

miércoles, 3 de septiembre de 2008

La vuelta al cole, los buenos propósitos y esos rollos.

Si compañeros de pupitre, las vacaciones Santillana se han acabado y ahora toca hincar los codos de nuevo. Las llamo vacaciones Santillana, a parte del evidente paralelismo escolar que le estoy dando a todo esto, porque son como las de toda la vida, todo agosto me lo he pasado de campo y playa y al final acabo casi sin saber escribir ni mi nombre y todo eso a pesar de los ejercicios de esos simpáticos cuadernillos Santillana.

Este año he aprovechado el verano de verdad por que ha sido, al menos para mí, cojonudo. Llevaba arrastrando el recuerdo del anterior que no fue de los que uno enmarcaría para recordarlo, pero éste me ha sentado como unas castañuelas. Como algunos ya sabéis me evapore en un vuelo de ida interminable a hacer las Américas durante unos 16 días. Me encanto y me quede con ganas de mucho más, pero no pudo ser. Se ve que a mí de pequeño no me daban dos, con lo que me toco volver a casa en un aún más que interminable viaje de vuelta (todo esto espero contarlo con detalle en este blog, sí me acabo animando a transcribir aquí, el diario que hice del viaje). Después aún me quedo tiempo de sobra para prepararme psicológicamente para lo que me esperaba el día 1 de septiembre, pero ni apurando mi último día de vacaciones disfrutando esa misma noche de un impresionante concierto de
Mike McKoid y Lydia Peters (cantante y amiga) en el Café Mercedes Jazz, pude zafarme del maltraído síndrome post-vacacional, que como a muchos otros os ha pasado, se apoderado de mi y me ha dejado como el Coyote después de uno de sus intentos frustrados de cazar al jodido Correcaminos. En fin confío en que se pase pronto y todo vuelva a la rutina…

Rutina, ¿he dicho rutina? Noooooooooo, yo quiero seguir de vacas pleaseeee!!! Eso o cambiar de curro, por qué digo yo, ¿dónde ofrecen ese empleo? Sí, ese que mola tanto, ¿cómo se llama? Ah sí, el de Duquesa de Alba… Joder que bien vive esa. Eso sí, currando de eso te arrugas que pareces una pasa y las tetas te acaban llegando por la cintura, pero chico que vida se pega uno ahí. Y si no currar para José Luis Moreno, eso sí que mola de verdad. Vas todo el día vestido de etiqueta, de punto en blanco, insultas a tu jefe cuando te rota y toda la peña te ríe las gracias. Lo malo es que si te pasas mucho te mete en la caja esa que lleva siempre consigo y además seguro que te pone nombre de gilipollas, algo así como si fueras un magnate, pero sin tener ni el uno por ciento de la pasta que se le presupone, pero tranquilo y despreocupado si que se vive así, ¿no?

Sea como sea lo que está claro es que mañana me levantaré a la misma hora de siempre y me iré al curro, pero eso sí con nuevos y fantásticos propósitos para el nuevo curso escolar. La verdad es que no sé si aburriros con los míos, son de lo más común… Creo que lo haré, así me servirán para que el año que viene haga recuento y me diga: - Este no lo he cumplido, este tampoco, aquel… joe es que ese es difíciiii...


Lista de propósitos para el curso que comienza:

  • Comer a mis horas y adecuadamente. (Se acabo la comida de microondas, aunque utilizándolo ya me haya convertido en un experto, a la altura del mismísimo Ferrán Adriá)

  • Cambiar la inercia negativa de mi motivación en mi curro o resetear cambiando a otro. (Más lo segundo que lo primero, poca capacidad de renacer de mis cenizas me dejo Dimensión Informática, mi anterior empresa)
  • Dejar de tener pensamientos impuros. (Leñe, este se me coló por error. Jejeje, nada que ver con mis verdaderos propósitos)
  • Acabar plan de ordenación doméstica. (Esto es simple, evitar a toda costa que las montañas de bártulos escondidos en los armarios de mi casa se desborden descubriendo así la falsa virtud que he cultivado de tío limpio y ordenado)
  • Vivir más tranquilo. (Una de las cosas que he aprendido en mi viaje de vacaciones es que se puede vivir de otra manera)
  • Acabar con mi voluntad de puta. (Traducción: Aprender de una vez a decir NO)

… alguna más me dejo seguro, pero con éstas tengo más que de sobra para frustrarme dentro de unos meses cuando vea que no he cumplido siquiera un tercio de mis propósitos.

La verdad es que no sé si serán muchas las personas que hagan estás chorradas de marcarse buenos propósitos, yo la verdad es que hacía bastantes años que no me ponía a ello, pero lo que está claro es que al menos las editoriales así lo creen, y por eso nos atiborran de coleccionables en estas fechas, al igual que pasa en año nuevo. Será que esperan que dentro de esos propósitos que nos marcamos pueda estar el de acabar una de esas colecciones interminables del estilo de: “Construya la Gran Muralla China a escala y hágala usted mismo en 6 millones de cómodos fascículos encuadernables. Mini-ladrillos hechos de autentico barro chino.” ¿Alguien alguna vez ha acabado una de estas colecciones?... Coño, ahora que lo pienso yo acabe un par de ellas. Y sí pude con dos de esos timos piramidales, que cuando llegas al último fascículo te das cuenta que el precio se fue incrementando tanto que ahora pagas un porrón más por el mismo número de hojas… Así que, sí pude con ello no voy a poder con unos proposititos se ná. Buah, esto creo que ya es pan comido!!!



Una exposición muy recomendable para ayudar a superar estos días:

  • CINEMATOGRAFÍAS, El cartel en Suecia y Dinamarca 1915-1942 (Del 24 de Julio al 12 de octubre de 2008)
    Museo Valencià de la Il-lustració y de la Modernitat-MuVIM
    Hace unos días vi esta exposición y la verdad que me encandilo. Iba con el interés prioritario de ver otra muestra de fotografía de Erika Barahona Ede, que se expone en la entrada del mismo museo, pero resulto ser mi segunda opción la que acabo llevándose toda mi atención e interés.
    Más info: www.muvim.es



* Foto del concierto de Vicente Peris. Retoque de Vara de Rey.

lunes, 21 de julio de 2008

2 días en París

Esta película a mi no me gusto especialmente, pero os la quería recomendar.

Hace unos días que la vi, era una de esas películas con las que tenía una deuda pendiente. Había oído hablar de ella y me la habían recomendado un par de amigos. Finalmente, después de mucho tiempo, me decidí a saldar mi deuda y me la puse. La verdad es que no me estaba resultando nada del otro mundo, pero de alguna extraña forma me llego y al día siguiente me encontraba a mi mismo rastreando por la red información sobre la peli y convencido de que iba a hacer una recomendación de ella en el blog.

Las pelis son como tantas cosas en la vida, dependen de en que momento llegan a uno. Esto no es la primera vez que me pasa, ya me ha ocurrido antes con otras películas (por ejemplo La delgada línea roja), pero si que es la primera vez que hago un repaso mental tan profundo de ella a posteriori.

A parte de lo evidente, la película me recordó a escenas y espacios vividos. París, un país ajeno, rodeado de colgados que hablan en otro idioma del que no tienes ni idea (la vi sin subtítulos para los diálogos en francés. Un error o tal vez no), los gafapasta, el ambiente pseudointelectualóide, son espacios y sensaciones cercanas que quizás no en un primer momento, pero que después si que me dejaron una cierta impronta.

Aquí termino la recomendación de una película que no me gusto, tal vez a vosotros sí, aunque para eso tendréis que verla para descubrirlo, ¿no?


-- Spoiler -- (Esto quiere decir que sí no quieres que te reviente un dialogo (voz en off) de una escena de la película deberás saltártate el texto que sigue hasta que encuentres un "Fin del spoiler")


Resumiré las cuatro horas de discusión que siguieron:

No es fácil mantener una relación y mucho menos conocer verdaderamente a la otra persona y aceptarla tal como es con sus defectos y su pasado. Jack me confeso su temor a ser rechazado sí lo conocía de verdad, sí se mostraba totalmente desnudo. Jack había comprendido, después de estar dos años conmigo, que no me conocía en absoluto, ni yo a él. Y que para amarnos verdaderamente teníamos que conocer la verdad del uno del otro, aunque a veces sería difícil de asumir, de modo que le dije la verdad, que nunca le había sido infiel. También le dije que había visto a Mathieu aquella tarde. No se enfado conmigo, porque no había pasado nada, claro.

Le confesé a Jack, que para mi lo más difícil es decidir estar definitivamente con alguien, la idea de que es el hombre con el que voy a pasar el resto de mi vida, decidir que voy a hacer el esfuerzo de seguir, de solucionar la cosas y de no huir cuando surja un problema, me resulta muy difícil. Le dije que no podía estar con un hombre el resto de mi vida, era mentira, pero lo dije de todas formas. Me pregunto sí era una ardilla qué cree que los hombres son frutos secos que se almacenan para el frío invierno. Me pareció muy divertido.

Luego me dijo una cosa que me ofendió, el tono cambio drásticamente, pero lo había entendido mal, pensé que quería decir que ya no me quería y que quería cortar conmigo.

Siempre me ha fascinado como las personas pueden pasar de amarse locamente a no sentir absolutamente nada, nada. Es muy doloroso.

Cuando presiento que alguien me va a dejar tiendo a romper la relación antes que tener que pasar por eso.

Aquí está, una más, una menos, otra historia de amor desperdiciada. A él lo quería de verdad, cuando pienso que ha terminado, que nunca volveré a verlo, bueno sí, nos encontraremos casualmente y conoceremos al nuevo novio o novia del otro, nos comportaremos como si nunca hubiéramos estado juntos. Luego poco a poco pensaremos cada vez menos en el otro hasta que lo olvidemos completamente, casi.

Siempre es igual, cortar, deprimirme, beber, tontear, conocer a un tío tras otro y follar para olvidar al verdadero amor de mi vida. Después al cabo de unos meses de vacío total volver a buscar al verdadero amor, buscar desesperadamente por todas partes y al cabo de dos años de soledad conocer un nuevo amor y jurar que será el definitivo hasta que también vuelva a perderlo.


-- Fin del spoiler --




Aprovecho la ocasión para comentaros que, sí no pasa nada, mañana voy al juzgado a firmar mi divorcio. Esto ha sido sólo un punto y a parte, mi historia continúa en el siguiente párrafo…

domingo, 13 de julio de 2008

Jo, qué noche! Episodio V

Es posible que me queden escasas horas de vida, o quién sabe si minutos. Pero antes de que llegue mi final debo contar lo que me ha acontecido esta noche.

Sobrepasan apenas unos minutos de la seis de la mañana y Ana Carmen Connor me acaba de dejar con su Ford Fiesta blanco en la esquina de mi casa. Nos acompañaba “La Antonia” que en estos instantes hará poco tiempo que habrá pasado a mejor vida, porque en el coche que nos escoltaba, donde pensábamos que iba su hermano y un turista forzoso, tal vez no todo era lo que parecía.

Todo comenzó con una invitación a una barbacoa en casa del hermano de “La Antonia”, Salvi. El
lugar era el mismo donde disfrute de la paella cuya receta compartí con todos vosotros. Y que estoy seguro de que gracias a ella, muchos ya han ganado reconocidos tro-feos de casales falleros, fiestas de pueblo y demás ágapes populares.

La barbacoa pretendía ser una fiesta Hawaiana. “La Antonia” así me lo hizo saber, pero claro viniendo de quién venia aquella afirmación casi me pongo de etiqueta esperándome lo peor. Finalmente resulto ser cierto, se trataba de una fiesta Hawaiana en la que los anfitriones se lo curraron de lo lindo ambientándose ellos y el entorno. También la selección musical fue expresamente elegida para la ocasión (“La Antonia” para estas cosas es un crack). De los invitados sólo unos pocos siguieron las pautas de venir disfrazados de hawaianos, aunque mención especial merece la faldita y girnarlas de flores que lucía Raquel, una de las invitadas.

La barbacoa transcurrió sin incidentes hasta que se empezó a propagar el último intento de “La Antonia” de popularizar el nuevo mote que trata de endiñarme. Para ser justos diré que es bueno, y como soy transparente lo compartiré con vosotros, se trata de Canapé (Véase Top Secret). Después de esto no me quedo más remedio, y me vi obligado a colocar unos cuantos motes rápidos aquí y allá. A Ramón, intimo amigo de Salvi y marido de Teodora, digo Dori… le acabo cayendo el de Ozores. El alcohol es lo que tiene, que empiezas bien la frases con rotundidad pero a la tercera o cuarta palabra eres incapaz de vocalizar. ;oD También repartimos algunos otros personajes de la peli de Top Secret, además del de Canapé, como son Café Olé (Café au lait), Croissant, Nigel y demás. Vamos que con el remenber the time del artisteo trasnochado que nos estábamos montando ya sólo nos faltaba que por allí apareciera Georgie Dann con aquella canción de: “la barbacoa, la barbacoa.”

Más tarde, después de levantar más copas que el Real Madrid en su historia, echarnos unas risas y dejar el pantanal padre a la buena de Salud, nos fuimos “La Antonia”, Salvi, Raúl (el Turista forzoso), Ana Carmen Connor, Copito de nieve y Canapé (un servidor) a ejercer el respaldo físico y moral del reportero más dicharachero de la night valenciana, que no es otro sino “El imberbe”. Éste, al parecer esa noche se había ido de despedida de soltera con unas compañeras de trabajo, o algo así. No habéis entendido mal, he dicho despedida de soltera. Por lo que decía eran ocho o nueve tías más “El imberbe”, un amigo y otro al que en un principio no mencionaron, pero que una vez se hubo marchado calificaron de ambiguo, no preguntéis, dejémoslo hay. La realidad es que, con “El imberbe” siempre es mejor hablar de realidades, que ya se sabe como está la prensa en este país. Porque “El imberbe” es periodista, no es informático o acaso lo habéis llegado a pensar (ver Yo ligo, tú ligas, el liga…). Cómo decía la realidad es que cuando llegamos estaban el ambiguo, que duro poco, el otro amigo, disculpa pero a esas horas de la noche tenía bastante con recordar mi domicilio, y dos mozuelas que se aferraban cada una a uno de nuestros dos héroes como si les fuera la vida en ello. Lo de héroes es porque había que tener un par para… (bueno sí, yo también necesitaría una heroína, ¿y qué?). El caso es que el resto de tías se habían marchado justo antes de llegar nosotros, que casualidad, ¿no?. Y claro, las que se piraron estaban riquísimas, todo según “El Imberbe” por supuesto. Aunque eso era lo de menos, ya que a esas alturas nosotros mascábamos lo que nos íbamos a reír de “El imberbe”, bienintencionadamente claro está, después de aquella noche. En ese rato sacábamos alguna foto de ellos y ellas, más que nada para ilustrar el asunto (éstas me las reservo), y yo, cuando ellas les dejaban un respiro, me acercaba discretamente como un admirador más para darles aliento y decirles: ¡¡¡PODEEEEEEEMOS!!!

Antes de que las dos parejitas se perdieran en la noche y después de que lucifer, con aspecto de mujer, medio acariciase libidinosamente el flotador que llevo incorporado, osease mi tripilla. Digo lucifer porque observe que ésta llevaba cuernos (vaya, vaya…) y rabo de diablesa. También me fije en que la otra chica vestía normalmente, por lo que me basto preguntar si todas iban disfrazadas así, a lo que la respuesta fue que no. En ese instante deduje quién era quién en aquella despedida.

Para entonces Salvi había empezado su transformación en TERMINATOR. Sí, aunque no lo
creáis todo empezó cuando nos “prohibió” que llamásemos a Ana, alias Ana Carmen Connor, Ana Carmen (sé que es un poco jodido seguirme, pero intentarlo al menos por mi recuerdo). A ella no le gusta que la llamen Ana Carmen, pero cometió el error de que alguien, Canapé para más señas, escuchará ese comentario durante un lance de la noche. Como decía, Salvi primero nos “prohibió” que hiciéramos chanza de aquel nombre telenovelesco, después trataba de “sabotear” la negociación que “La Antonia” trataba de entablar de manera espontánea para fichar a Ana Carmen Connor y llevársela de su actual empresa, donde por cierto también trabaja Salvi, ¿casualidad? no lo creo. Y por último, cuando nos distribuimos en coches para volvernos a casa desde los garitos de la Copa América, y Salvi vio que yo, Canapé y su hermano “La Antonia” nos íbamos con Ana Carmen Connor, por proximidad de domicilios, y a él le tocaba llevar a Raúl, el turista forzoso, al Cabañal (al lado de donde estábamos, pero en dirección opuesta), decidió completar la misión para la que había sido programado en esos casos y nos escolto atravesando la ciudad, y como no arrastrando consigo a Raúl. Ahora entenderéis porque lo del turista forzoso.

Yo durante el trayecto planee diversas formulas de distracción, del tipo: para a poner gasolina y cuando se detenga arrancamos cagando leches, o en el siguiente semáforo le abrimos las puertas de detrás, o le levantamos los limpiaparabrisas y nos damos a la huida. El caso es que sospechaba que nada funcionaría contra el Terminator, por lo que nuestra única salida era el botón de camuflaje que llevaba el Ford Fiesta para transformarse de Ford en Fiat. Hasta ese momento no se había probado y tal vez resultará defectuoso pudiendo poner la integridad de alguno de nosotros en serio peligro… El caso es que mientras calculábamos los riesgos de aquella acción desesperada llegamos a mi casa, baje del coche lo más raudo y veloz que me permiten mis kilitos y les dedique un último vistazo a mis compañeros de viaje. Después mire al coche escolta, Terminator tenía la mirada puesta en el infinito, acojonaba, quizás estaba concentrado en su misión o simplemente era un cuelgue del sistema operativo, pero fuera como fuese al lado tenía a Raúl, el turista forzoso con cara de paciencia y resignación. Sería la última vez que viera a “La Antonia y tal vez a Ana Carmen Connor, no lo sé, tendréis que esperar a ver si vuelvo a escribir alguna otra locura, eso será buena señal, ¿no?

Bueno, así se desarrollo la noche, como habréis visto lo pasamos genial entre unas cosas y otras, pero lo mejor fue cuando especulábamos sobre la posibilidad real de que Salvi, que es algo mayor que “La Antonia” fuera en realidad un Terminator. Ante la duda que le plantee a éste sobre la identidad de su hermano él sólo pudo decir: - yo no lo he visto nacer, cuando yo llegué, él ya estaba ahí…

Hasta la vista, baby.


* Vale, yo también creo que es buena idea dejar de ver series como “The Chronicles of Sarah Connor” (aquí en spanish), por cierto muy recomendable, eso sí, esperar a que salga la segunda temporada y veis las dos de golpe, que la primera se queda demasiado coja. Abstenerse los que no les guste la ciencia ficción.

sábado, 5 de julio de 2008

Soy como soy.

Hace unos de días quede para cenar con una pareja de amigos (Mª Jo y su churri, alias “El Churri”). El plan era, aprovechando que estamos en verano, hacernos unas tapitas y así disfrutar de una cena a la fresca en una terraza de alguno de los múltiples bares que tengo debajo de casa.

El cabrón de “El Churri”, nada más me ve me suelta: - Sí no te conociera, viéndote así vestido diría que eres diseñador. – A lo que yo respondí. –No jodas, ahora que me dedico al marketing tendré que pensar en ir cambiando de look.

La cosa tiene su gracia porque creo que últimamente voy un poco piltrafilla, lo tengo que reconocer, pero me siento cómodo así y me gusta. Mi madre no me lo dice, aunque me deja caer alguna, pero si me viera por la calle, y no fuera su hijo, estoy seguro que se cambiaba de acera. También debo decir que ella en una ocasión afirmo, del amigo más sanote y deportista que tengo, que seguro que se drogaba o algo parecido (todo valorándolo en función de su aspecto)… Lo que la verdad la convierte en una fuente de escaso criterio, pero igual os sirve para haceros una idea de lo que trato de describir. El problema de todo esto creo que radica en mi melena, ha pasado de ser molona y rizada, un poco, debo reconocerlo, a lo Bisbal, a convertirse en algo lolaila… Vamos que si os descuidáis en cualquier momento os salgo por bulerías.

Lo mío no sé si tiene remedio, al menos mientras me sienta cómodo así como voy, por lo tanto tendrán que ser los demás los que deberán acostumbrarse a verme tal cual. Cosa que muchos, todo sea dicho, ya lo han hecho, porque por ahí me van llamando desde Tiburón, por Puyol el jugador del Barça, hasta Pocholo por el infame personajillo ibicenco.

Sea como sea, creo que siempre me puede quedar el remedio de buscar la tienda, sobre la que se desarrolla una original historia que tuve la suerte de leer recientemente en un blog, cuyo enlace os adjunto, y que os recomiendo encarecidamente que no paséis por alto. El relato es extenso pero muy original, y sé que no os dejará en absoluto indiferentes.

http://www.alfredodehoces.com/press/todoposes

Espero que lo disfrutéis.


miércoles, 25 de junio de 2008

Bien por el abuelo.

No podía ser de otra manera, siendo mañana el partido de semifinales de la Eurocopa 2008 y después de que acabáramos con nuestro doble maleficio, el de Italia y el de superar la eliminatoria de cuartos de final en un gran torneo, tenía que escribir aunque sólo fueran unas pocas líneas. Además la ocasión era inmejorable para ajustar algunas cuentas que tenía pendientes en esto de los temas futbolísticos.

Yo si que era, no como los agarra farolas y chupapostes de última generación que cuando llega el éxito se suben al carro, de los que en su día aplaudió la elección de Luis Aragonés al frente de la selección y de los que compartía su decisión de dejar al insoportable de Raúl fuera de la lista definitiva de convocados.

Yo como socio y accionista durante muchos años del Valencia C.F. (en su día tuve una única acción, pero eso me convertía en accionista, ¿no?) conocí
la época en la que Luis ejerció como entrenador del equipo. Por aquel entonces no recuerdo muy bien quién estaba de presidente, pero me da que sería el infame de Roig. La verdad que lo que más recuerdo de aquellos días era el coraje, la brega, la salida al contraataque del equipo y el buen partido que Luis sabía sacar de los jugadores. Ahí estaba Engonga, reconvertido en libero de primera clase por el abuelo, Poyatos que parecía un Superman entrando a muerte a rematar en todos los corners y faltas escoradas, Gálvez al que saco un gran rendimiento jugando al contragolpe y junto a ellos también estaba un tal Piojo López en su primer año en el VLC. En esos años unas de las cosas más significativas fue la presencia en el equipo de Romario, este ya andaba en sus horas bajas. Era el típico que trataba de llevarse unos cuartos sin torcer mucho el lomo (aunque, ¿a Romario alguna vez le gusto torcer el lomo?), sólo que no contaba con el abuelo Luís, que se lo dejo clarito desde el principio. Aquellos años no fueron gran cosa, creo que fueron dos o así, pero creo recordar (esto tendré que confirmarlo en Internet) que con un equipo mediano en cuanto a calidad, llegamos a acabar segundos en la liga. Vistos los últimos éxitos cosechados no parece gran cosa, pero para entonces era mucho.

Ahora Luis es el Seleccionador nacional, le han dado por culo (a él y a todo mortal que no sea madridista) desde la prensa deportiva (digamos exclusivamente la madrileña) todo lo que han podido y más. Para mi han llegado a extremos de falta de respecto y de escasa ética profesional, generando casi un plebiscito con la chorrada de si el soberbio, engreído y estúpido de
Raúl debería ir o no a la Eurocopa con la selección. Yo entiendo que los periodistas deben hacer punta de las cuestiones candentes, que los periódicos deben vender ejemplares, pero en este caso creo sinceramente que se han ido de madre. De haberse tratado de otro que no fuera el “malaleche” del abuelo, conocido como el “Sabio de Hortaleza” muy probablemente hubiera tragado y hoy tendríamos al Raulito y a su amigo Guti, entre otros, en la selección en vez de los jugadores más jóvenes y más en forma como son los Cesc, Cazorla, Güiza, etc. Lo mejor es que después de todo esto aún nos sorprenderíamos de que no pasáramos de cuartos de final y volveríamos a hablar de nuestra eterna maldición y de esas chorradas. En fin, por suerte esto no ha sido así y ahora espero, ingenuamente, que hayamos aprendido y que la próxima vez, que ese que se dice el 7 de España, se señale el dorsal de la camiseta y levante el dedo autorreafirmándose en su estupidez, el público se silencie por completo para ver si entre todos logramos que su única neurona entre en funcionamiento, y que sea así consciente de que la historia del equipo al que representa ha llegado a ser tan grande por, entre otras muchas cosas, la humildad que le caracterizo durante tantos años de fútbol.

martes, 17 de junio de 2008

Cazadores de Luz I (MARÍN, Fotografías 1908-1940)

Hace un par de días fui a ver una exposición al IVAM (Instituto Valenciano de Arte Moderno), hacía mucho que no veía nada de nada, ya que me había entregado a la vida nocturna y así se hace difícil sacar fuerzas al día siguiente para irse de paseo. Aunque por fin, un poco harto de que me clausuraran todas las exposiciones que me interesaban, este pasado domingo me decidí a ver la exposición que quiero recomendaros.

Se trata de la obra gráfica de un fotoperiodista llamado artísticamente Marín. Básicamente lo que vais a encontrar es un repaso socio-cultural-político de la primera mitad del siglo XX en España. Dicho así, puede y entiendo que os suene aburrido y que digáis que va a ir mi padre a verla, pero para nada, de verdad que a mi me encanto.

Para más detalles os diré que abarca el periodo comprendido de 1908 a 1940, por lo que se trata de uno de los pioneros de la fotografía periodística en el país. Os anticipo que la exposición os puede gustar por las fotografías, son en muy buenas y en algunos casos espectaculares. Bien os pueda interesar por el repaso político y social que da de esos convulsos años; Por una parte la España post desastre del 98, por otro lado la dictadura de Primo de Rivera, la instauración de la II Republica, la Guerra Civil y por último el Franquismo, casi nada. O quizás os puede atraer por ese sentido de la inmediatez, del detalle, de la realidad detenida, del instante decisivo… Al menos esta es la sensación que creo te llevas después de ver la exposición. No sé si será por mi debilidad por los Cartier-Bresson, Robert Capa (ver Agencia Magnum), etc. o por qué, pero me seduce este tipo de fotografía. A parte de todo esto, debo decir que también es una estupenda oportunidad de hacer arqueología visual en esos años y de paso rescatar a uno de esos artistas olvidados por los cambios políticos y el paso de los años.

Después de este pequeño rollo sólo me queda animaros a que quitéis (saquéis) muchas fotos. Para que, si no podéis capturar el alma, como creían que les ocurriría si les fotografiaban los miembros de antiguas tribus que vivían aisladas, si que al menos os servirá para mantener vivo el recuerdo de los momentos especiales. Y quién sabe sí, tal vez dentro de cien años alguna de esas fotografías pueda formar parte de una exposición de la vida cotidiana de estos primeros años del siglo XXI. Pero bueno, mientras todo esto llega, espero que paséis el tiempo tratando de cazar la luz.

La exposición se clausura el 29 de junio de 2008, por lo que aún estáis a tiempo de verla. ;o)


Para más información:
Exposición, biografía, todo sobre MARÍN Fotografías 1908-1940.
Artículo sobre la exposición que se mostró en Madrid.


* Las fotografías que ilustran este post están extraídas de la web de la Fundación Telefónica, donde se presenta la exposición de Marín, y de la web de la Revista de arte Logopress.

domingo, 1 de junio de 2008

Yo ligo, tú ligas, él liga...

Ayer estaba de copas con unos amiguetes, los habituales de mis noches de parrandilla, pero con la novedad de contar con la presencia estelar de una invitada especial, la Abu y su moreno estilo Zaplana (cuyo verdadero nombre es Belén. En breve prometo hacer un álbum para que les pongáis cara a todos). Uno de los que ya he mencionado en otras ocasiones, el Imberbe, me contó (cuando lea esto se estará arrepintiendo) su último intento de conquista. Escuchándole casi se me saltaban las lágrimas de la risa. El Imberbe es una caja de sorpresas, no había oído nada igual desde los buenos tiempos del Sepia y del Absurdo (sí, aquí todo Dios tiene mote, ¿qué pasa?). Estos dos eran realmente espectaculares, de quitarse el sombrero en lo que a sus coartadas de ligoteo se refiere (a mi entender mal entendido ligue, pero…). Hablo de coartadas porque se inventaban sus profesiones tratando de impresionar a sus pobres víctimas (nunca mejor dicho en este caso). La técnica de estos dos era, primero autoconvencerse ellos mismos de lo que pretendían ser, con lo que resultaban infalibles en su planteamiento, otra cosa eran los resultados, claro está. En concreto la coartada que recuerdo, si no la única, era la que decían ser controladores aéreos :oO No me preguntéis que lograban con eso, más que contar la milonga de que ganaban una pasta y hablar sobre la responsabilidad de su trabajo y el estrés que les suponía… Supongo que después tratarían de embaucar a las infelices para que les ayudaran a descargar tensiones. ;op En fin, casi que a ver si leen esto y se animan a corroborar mi teoría o a desmentirla en los comentarios.

El Imberbe ha caído en algo parecido, sólo que por otras circunstancias más bienintencionadas que trataré de explicar. Conste que me ha dado su autorización para contar la que se ha montado si no, no estaría sacándole punta al asunto (fijo que ya se ha arrepentido, pero ya es tarde). ;oD

Por lo que me comento, todo comenzó hace algún tiempo cuando conoció a una xiquilla bastante jovencita, mayor de edad por supuesto, pero a la que le saca nueve añitos (asaltacunas, ejem, ejem…). Eso sí, espabilada como la que más, y que además de eso le tiene loquito perdido. Él, en su afán de sumar puntos y lograr tomar posiciones en casa de la susodicha (aquí no hablaré de víctima, porque me da qué de haber una no es ella precisamente) se ofreció a arreglarle el ordenador. Para logar esto, a nuestro héroe, el Imberbe, no sé le ocurrió otra cosa que decir que era informático. Imagino que esperando calmar así las posibles reticencias que pudiera plantear la chica… Ni que decir tiene que no arreglo una mierda, con lo que acabo llevándose el disco duro a casa para, según le diría, examinarlo y testearlo con calma (traducción simultánea: buscar a un informático de verdad que le arreglará la papeleta). Debo decir que si uno lo piensa fríamente no es una maniobra del todo descabellada, has tomado posición en territorio enemigo, te has hecho el enrollado y además te has asegurado un segundo asalto a la fortaleza inexpugnable de la chica. Hasta aquí todo cojonudo, pero… ¿cómo mantendrá la coartada del informático? ¿Finalmente triunfará en su propósito? Sinceramente viendo su flujo neuronal de solución de problemas lo veo en dos días haciendo cursos de CCC. Sí de esos que anuncian a dos por tres en la radio, que se hacen a distancia y te prometen no sólo ser informático, si no ser el segundo de Bill Gates en seis semanas. Además de regalarte un guitarra o algo semejante, que mientras no sea la del Chiquilicuatre igual hasta mola.

Aquí se quedo la historia, pero estar tranquilos que sea cual sea el desenlace aquí lo contaré. De momento le he dado un único consejo, claro, directo, tal vez poco adecuado para decirlo aquí, pero es lo que hay… Le dije: Tíratela!! (porque aunque no he detallado más creo que la tiene en el bote, y si no hace esto se le pasará el arroz. Palabra de cocinero frustrado). ;o)

Debo decir que el Imberbe se lo monta rematadamente mal, porque el tío es como mi amigo Peter Parker (el de los Miércoles Fotográficos). Los dos podrían ser de esos mamones a los que les basta con poner una miradita seductora para que sus pretendidas se desmayasen a sus pies (qué mala es la envidia, ¿verdad?), pero por suerte (para los mortales) nunca han sabido explotar esta virtud. Mi amigo Peter, la última vez que lo vi medio en acción me recordó a Kenneth Branagh haciendo de Woody Allen en Celebrity, cuando éste conoce al personaje que interpreta Charlize Theron. Fue brutal, casi aún me estoy riendo, y conste que no me lo invento y que tengo más testigos de aquello (por favor, sí alguno de los presentes lee esto que lo ratifique).

Para terminar y para que no parezca que soy de esos que les dan un púlpito y se ponen a pelar a todo cristo, diré que nadie liga peor que un servidor… Yo mucha melenita rizada, mucha mirada acero azul, mucha teoría y mucho consejo aquí y haya, pero tengo menos gol que Julio Salinas en sus buenos tiempos. Y para corroborarlo, sí alguna o alguno quiere, les invito a que ratifiquen mis palabras en los comentarios. ;o)

Así y ya que estamos, también invito a todo aquel que lea esta entrada, sea hombre o mujer, a comentar sus anécdotas o circunstancias bochornosas en este deporte que se llama ligar. Los comentarios están abiertos a todo el mundo, mediante identificación o anónimamente, así que venga, no os cortéis. ;o)

martes, 27 de mayo de 2008

Cómo se hace una Paella. (por BH)

Antes de nada indicar que la Paella es Valenciana, se hará de múltiples formas (cosas muy raras he visto yo por ahí) y sabores, pero tiene denominación de origen. A modo de anécdota diré que la paella más extravagante que me he encontrado fue, a principios de la década del 2000, en un supermercado en Alemania. Se trataba de Paella congelada, hasta ahí vale, se me hizo raro pero bien. Lo bueno era que en la foto, de la bolsa que hacía de envase, aparecía un típico paisaje manchego con sus molinos y demás, vamos que sólo faltaba encontrarse a Don Quijote y a Sancho Panza... Vale, sólo Don Quijote, que para Sancho ya estaba yo. :-S

Comentar que las fotos que ilustran la receta son de una comida a la que me invito “La Antonia”, éste que ya empieza a ser más conocido que yo en mi propio blog. Se trataba de una comida de empresa… Qué morro que tengo diréis, tal vez sí, pero la verdad es que casi conocía a la mitad de la plantilla, porque unos cuantos habían sido compañeros míos en otra empresa. Así que, de algún modo aceptaron barco conmigo allí. Una de mis excompis a las que me refería era la cocinera. En concreto se trataba de BH, cuyo verdadero nombre es Beatriz, la H le viene por su parecido razonable con la humorista y presentadora Eva Hache (que graciosos somos, ¿eh? :-S). Hay que decir que ella es como la hermana guapa de Eva… (Esto lo digo más que nada para que, cuando me cuelgue de los huevos, no me haga sufrir más de la cuenta). ;o) También estaban “Esterilla” (Ester), su binomio Fred, “La Vane” (Vanesa, con dos eses y cuidadín que la liamos si no) y como no, Edu, el cocinero consorte :oD. Bueno, corto el rollo y vamos a lo que importa.


RECETA (Tal cual me la pasó la cocinera):

Nota de la cocinera: Esta receta es para 8 personas + o -:

Ingredientes:


· Conejo 1/2
· Pollo 1
· Arroz bomba 1kg.
· Judias verdes (bachoqueta) 1/2
· Si consigues caracoles... pues mejor! cuanta más mandanga... un puñadito (Nota de Vara de Rey: Nunca he podido comerme un caracol. Algo que se arrastra, tiene cuernos y es hermafrodita no puede ser bueno. :-S)
· Garrofón 1/4
· Ahora es el tiempo de los tirabeques (lo que puse en la paella del otro día) son los guisantes tiernos en vaina. 1/4 (Nota de Vara de Rey: Chicos buscar eso en las fotos que yo ni idea, del otro día hacen ya 2 meses)
· Alcachofas (cuando es temporada) 6
· Ajo 2
· Pimentón dulce o colorao 1cucharadita de café.
· Azafrán (colorante alimentario). (Nota de Vara de Rey: hasta ahí llega todavía mi ignorancia culinaria) 1/2 cucharadita de café.
· Tomate triturado. 3 cucharadas soperas.
· Aceite de oliva.
· Sal

Pasos a seguir:

Primero: se echa el aceite, un buen chorro. Yo suelo echar hasta que más o menos se cubre 2/3 de la base. Como decía mi abuelo: -Una paella sin aceite no vale na!. Y se pone al fuego.

Segundo: cuando el aceite este caliente echas la carne y la salas. Dorarla bien. Ves dándole vueltas que se te quemaraaá. El hígado en cuanto este frito lo sacas, si lo dejas mucho rato se quemará o explotará.

Tercero: cuando la carne este bien dorada la apartas hacia los lados y en el centro echas la bachoqueta y las alcachofas. La dejas unos minutitos friendo y dándole vueltas. Mi abuela saca la alcachofa y la vuelve a meter cuando el agua lleva unos 10 minutos hirviendo para que no se
deshaga, pero bueno la puedes dejar que también esta buena así.

Cuarto: dejas un hueco entre la verdura y echas el tomate triturado y los ajos en láminas, dejas que se sofría y echas el pimentón. Le das unas vueltecicas a todo y echas el garrofón,… unas vueltecicas más…



Quinto: echas el agua (siempre que cubra los clavos), echa el hígado que tenias apartado y dejar hervir un buen rato, nunca menos de 30 minutos.

Ves probándolo para ver si le falta sal, no te cortes, que si esta sosa no vale nada.

El secreto de la paella esta en ponerle buena cantidad de carne, freírla bien, dejarla cocer bastante y que la paella sea grande, cuanto mas fina quede más bueno saldrá.


Si cuece mucho rato y el agua baja más abajo de los clavos tienes que añadir mas agua hasta que se quede justo por debajo de los clavos. No hay una medida fija, tienes que controlar la cantidad de agua con el fuego y el tiempo.

Cuando creas oportuno (el agua esta a la altura indicada y el caldo esta sabroso) echas el arroz y colocas los tirabeques por encima (sí quieres poner) y sí quieres le puedes poner una ramita de romero. El arroz lo tienes que dejar hervir 20 minutos justos.

Bueno… No creas que te va a salir buena a la primera… Así que ya puedes ponerte a practicar. :P




¿A qué es un sol esta xiqueta?

Tengo que confesar que aún no me he puesto a practicar, pero lo voy a hacer, y como no, ya contaré aquí ese primer desastre o mascleta de hígado… jajajajaja! Que bueno eso de que puede estallar…

La verdad es que a parte del tema de la “vueltecicas”, que ya me la veía ahí a la buena de Bea dándole vueltas. Lo que ha captado mi atención ha sido el hígado. Porque entre que se puede quemar o estallar me ha quedado claro que es típico, típico valenciano y yo que nunca lo he valorado en su justa medida. El otro detalle ha sido cuando dice: “…echa el hígado que tenias apartado…” ya me estaba viendo yo este veranito practicando el deporte de la Paella, después de una noche loca, con resaca y leyendo eso de que eche el hígado que tenía apartado y pensando… "Joder y que hago yo con el que tengo quemado". ;oD (jajajajajaja, está es buena, no me lo negaréis) ;o)

Vale, lo dejo ya que no quiero estropear más el currazo que se ha pegado BH pasándome la receta con tantos detalles y con el mimo que le ha puesto. Gracias Bea, un beso para ti y para las otras dos locas que te acompañan en MyStrands (Antonia, Edu y Fred, los besos serán para vosotros en la próxima comidita. Tontos, que os ponéis celosones por ná).



lunes, 12 de mayo de 2008

Jo, qué noche! Episodio IV (como Star Wars)

Estaba deseando llegar a casa para relatar los avatares de la noche de sábado de ayer. Fue una de unas cuantas noches que vengo “sufriendo” de vez en cuando y que resultan de lo más esperpénticas y divertidas. No sé si es porque me lanzo al ruedo de la juerga nocturna y me dejo llevar sin pensar en nada o es que tengo algún tipo de estigma que hace que me persigan acontecimientos de lo más rocambolescos, pero el caso es que, de vez en cuando, tengo alguna de estas noches de semi-locura. A ver, no esperaréis nada demasiado extraño, o sí, dependerá del nivel de vuestras parrandas, pero el caso es que se trato de un conjunto, creo que muy divertido, de anécdotas la mar de curiosas que espero poder narrar de manera que os sean igual de chocantes que fueron para mi.

La velada comenzó con el reparto principal de mi entrada “Saturday night fever”. Todos ellos más el novio esquiador, que estaba ausente aquella noche (Rubén). El plan era, en teoría ir a un concierto gratuito de jazz en un local de Ruzafa, pero Chordi (Jordi) nos la había vuelto a colar. La entrada eran 14 euracos!!! De los que seguro que Chordi se llevaba comisión por llevar incautos al local. Visto el atraco decidimos irnos a un fashion local de esta zona de fiesta que promete convertirse en el nuevo Carmen de antaño. El local se llamaba Café Dublín, un camarero alemán “con su simpatía innata” nos sirvió a los cool, ósea a AMQS y a mi, unos Bloody Mary (nota mental no volver a pedirlo en la puta vida), los demás bebieron banalidades sin valor suficiente como para ser mencionadas en el, cada vez más visitado, blog de mis andanzas. ;o)

La conversación fue amena y variada, lo más relevante fue mi denuncia-reproche a AMQS por haberme tangado. Después del pasado Saturday night fever dije que no salía de nuevo con ellos si no éramos pares. Véase por pares que me trajeran a una acompañante, no para nada especial (que mal pensados sois), si no para no estar aguantando el farolillo. El caso es que AMQS me aseguraba esa misma mañana que seriamos pares… Ya os imaginaréis que de pares lo único que había ahí eran mis calcetines. Bien, debido a mi queja empezó el repaso del catálogo de amigas “disponibles”. Por un lado teníamos “La Casada”. Su marido la engaña con otra y ella quiere vengarse pagándole con la misma moneda (sabía decisión sin duda :-S). Por otro lado “La Ninfómana”. Creo que no tengo que explicar nada al respecto, ¿verdad? La verdad es que no tengo nada en contra del hobbie principal de la xiquilla, pero mi idea de ser pares no pasa porque me expriman, sólo pretendo no tener que sujetar en solitario el farolillo. :o) Por último “La Divorciada”. Ésta, al parecer tiene la vida resuelta, es farmacéutica y se dedica a catalogar a los tíos que “conoce bien” por el mes en los que los ha usado y tirado. Vale, diréis que el catálogo es cojonudo para un picha brava como yo, pero la verdad es que ahora estoy en otra onda. ¿Qué otra onda?... eso será tema para otra entrada del blog más dicharachero de la red, ósea el mío. ;o)

Después de sobrevivir a la sangre de María, nos separamos y cada uno se fue a sus quehaceres. Yo puse rumbo al Carmen, en concreto al Slavia, donde había quedado con “La Antonia” (es él y en realidad se llama Antonio). Una vez en el Carmen le mande un sms a la Angustias (Laurita, mi esposa de pega), para ver si se unía a nosotros y estaba con su hermana, alias “La Mirada Calambre” (no es una Mutante ni es de los X-Men, ya os lo explicaré un día de estos el porque de semejante nombre) y Sheila o Shaila (de verdad que está vez no lo he hecho adrede, tanto cambiarte el nombre ya no sé cual es el bueno. :-S). Al no recibir respuesta di por hecho que no andaban por allí, como suele ser habitual. Así que sólo me quedaba el peligro de una noche mano a mano con La Antonia, otro incondicional del Slavia, que estaba con Óscar, un amiguete al que llamaremos el “Imberbe“. Un chaval majo, majo! Junto a ellos estaban Yolanda, un encanto súper marchoso y su amigo de Cadi (Cádiz) Nasso (Nacho). El quillo era un 2x2 súper enrollado.


El tema es que nada más llegué al pub La Antonia y el Imberbe me pusieron como misión presentarles a la que llaman Shakira (no sé porque, ya que no se parecen en nada) y a sus amigas. Eche un rápido vistazo al objetivo y rápidamente comprendí que aquello era como tratar de saltar con una pajita a modo de pértiga la Gran muralla China, vamos que ni Tom Cruise en Misión Imposible 4. Así de jodido era el reto, sólo que no contaban con mi astucia (cómo si fuera el Chapulín Colorado. Esto es sólo para usuarios avanzados). Todo se desboco porque alguien comento algo sobre mis habilidades con los tequilas al estilo TBS (ver entrada "Saturday night fever") y hay se desencadeno todo. Tuve que invitar a unos tequilas, comprenderéis que me vi en la obligación de corresponder al comentario, y en el transito de pedirlos se cruzo Shakira por ahí que estaba tratando de sumar puntos con el camata (que tiene novia por cierto) o como diría mi amiga gallega le estaba echando monedas a la tragaperras para ver si le tocaba algo. ;o) Como el camarero es amiguete, no sé como se llama pero yo le digo Nano y con eso todo arreglado, me colé de rondon en la conversación y atraje a Shakira al lado oscuro de los tequilas. :oD La putada es que en la mini-barra de este camata no tenían tequila. Por lo que, la situación lo requería, me fui a la barra grande a pedirlos para después traerlos con la ayuda del Quillo gaditano que se ofreció voluntario para la segunda misión imposible de la noche: Atravesar el local atestado de gente con 6 tequilas, la sal y sus respectivos limones como si de nitroglicerina se tratara. :oO Después ya os podéis imaginar el careto de La Antonia y del Imberbe cuando nos vieron llegar con los tequilas. Que todo sea dicho, casi perdemos a Nasso asaltado en el pasillo-trampa que nos hicieron, como si del Barça se tratará, un equipo de maduritas (de las que últimamente se está llenado el pub). El caso es que aún no habían alucinado bastante cuando vieron que Shakira, el oscuro objeto de deseo de La Antonia, brindaba con nosotros. En ésta ocasión, para no espantar a Shaki me abstuve de hacer una demostración teórico-práctica del TBS (Tequila Body Shoot), pero aún así no tarde en instruir al Imberbe y al Quillo en el interesante y seductor mundo de los TBS con Yolanda como voluntaria (ésta chica si que sabe), consecuencia de lo cual generamos un pequeño revuelo alrededor, los que sabéis de esto me entenderéis. Llegados a este punto por fin se destapo, lo que estaba tratando de averiguar toda la night, si Yoli estaba por el Imberbe o por Nasso. El resultado fue que acabo ganando el segundo.

Cuando ya cerraban el garito, Shaki y sus amigas nos dijeron que se iban a Calcata. Nosotros, que somos más chulos (y tontos) que un ocho, decidimos hacernos los duros y no seguirlas. Finalmente tiramos bajo la lluvia hacía Venial, un local de ambiente que pilla cerca. A mi me mola (no penséis mal, me mola el sitio, nada más). Lo bueno era que Nasso, el quillo de Cadi no sabía donde se metía, jejeje. Más le hubiera valido que nos hubiéramos quedado con las dos inglesas con las que nos topamos cuando nos guarecíamos de la lluvia (sí, de esas borrachas y salidas que rondan por Benidorm). El Quillo se disponía a practicar el English-Andaluz, Andaluz-English cuando le achuche para que no nos descolgáramos del banco con patas que es La Antonia. Digo banco porque debía prestarme pasta para la entrada (lo sé, te debo 10 €). Una vez dentro de Venial el Quillo de 2x2 pego el culo a la pared y no lo movió de ahí, salvo para esbozar breves instantes de valor extremo cuando se adentraba un par de metros, el solo, en la marea humana de hombres que nos rodeaba (son los efectos nocivos del alcohol, espero que sepáis disculparle). Ahí estuvimos un rato hasta que La Antonia nos abandono. Creo que fue demasiado para él, cuando piso un poco el acelerador no puede seguir mi ritmo. :op

El caso es que cuando estaba acabándome el último Gin Tonic, con el Imberbe a mi lado, pensando ya en hacer mutis por el foro y dejar a Yolanda sola con el Quillo del culo apretaó (jajajajaja). Apareció de la nada una tía de estas de rompe y rasga, que sin más empezó a dedicarnos unos contorneos de lo más eróticos. Ni que decir tiene que la xiquilla no llevaba camisa a cuadros (que broma más fácil y cruel. Sorry), iba enfundada en un traje azul, que bien podría ser de látex (lo del látex me lo acabo de inventar, pero así hago volar mejor la imaginación de los hombres que leáis esto). A continuación, también de la nada, apareció él, el jodido eunuco cabrón (leer mi colaboración en los Miércoles fotográficos de Peter Parker). Éste si que se puso a verborrear unas batallitas de vendedor barato de enciclopedias. Qué si la tía esa era su hermana, que si era una guarrona del carajo (esto que conste que lo decía él, a esas alturas los tequilas y los Gin Tonics obstruían mis neuronas y no podía ni pensar en lo obvio) y bla, bla, bla… Gilipollas de mi llegue a pensar que de verdad era su hermana (DIOS!!! que mal que iba). El caso es que después de tratar de vendernos la cabra y ver que estábamos ya como dos amebas, tanto el Imberbe como yo, nos dejaron a la deriva en nuestra marea alcohólica y se esfumaron como habían venido. A la mañana siguiente (esta mañana), que por cierto era el santo de mi madre, (¿por qué después de una juerga así siempre tiene uno el santo de su madre, comunión o semejante?) y ya mucho más despejado, aunque con un dolor de cabeza de la leche (seguro que por el jodido Bloody Mary ;op), pude empezar a ordenar los acontecimientos en mi cabeza y entender el sentido del teatrillo de los dos falsos hermanos. Ahora creo, sin lugar a dudas, que buscaban un tipo para montarse un trío. Y dado que probablemente nosotros dos seríamos de los pocos, entre ese campo de nabos que es Venial, que tendríamos puesta la mirada sucia sobre su supuesta hermana, está claro que éramos los candidatos perfectos… Creo que en su imaginación deberíamos encajar con el perfil que buscaban, que pienso que era el de un tío bisexual, pero no iban desencaminados ni nada. Si al menos La Antonia no se hubiera pirado, igual les hubiera encajado él, que siempre ha sido un poco ambiguo. ;oD


Así termino la noche, cuando llegue a casa sobre las seis de la mañana todavía iba borracho y tenía esa sonrisilla tonta que se te queda cuando lo has pasado bien de verdad. La pena fue que no iba armado con la cámara digital. Lástima, porque las fotos no hubieran tenido desperdicio. Confío en que esto no vuelva a pasarme... me refiero a lo de la cámara. ;o)

sábado, 10 de mayo de 2008

Una temporada para olvidar, pero CAMPEONES a lo grande.

Preparé una tarde-noche como es debido, con colegas, pizza y cerveza, todo para ver la final de la Copa del Rey en casa. Asistieron casi todos los convocados, sólo falto el deserto de Saúl (Sr. Polvo no gracias), que fue sustituido por Eduard a última hora, que como siempre es bienvenido, aunque sea Culé.

Ahí estábamos Pas, con su particular marea naranja de Sugus, la Perica con su escayola llena de firmitas de tías hechas por la mano de David Albiñana, Rubén, otro infiltrado del Barcelona, la Orera que nos dedico su mejor perfil en la foto y un servidor correctamente enfundado en la camiseta de la senyera como buen blavero que es uno. ;o)

El resultado es conocido, gano el Valencia 3-1 a un Getafe que pago la inexperiencia de estas citas. El Valencia, muy flojito esta temporada, jugo como un grande, salió a por el partido y se llevo el gato al agua.

Después el infiltrado (Rubén) y yo mismo nos fuimos a celebrar la victoria por la ciudad. Que por cierto, qué triste lo de estos Polacos. Al menos Rubén, con una camiseta del Valencia C.F. que le preste (véase la foto), pudo celebrar este año un título. :op Después se nos sumo su cuñado, también del Barça, que al saber que podía sumarse al festival no lo dudo y se unió a la celebración valencianista. Los del Valencia somos generosos a más no poder, que os han eliminado de la Champions, que no entráis en ella para el año que viene directamente, que hacéis el pasillo al Madrid en su campo y encima casi os endiñan una manita… No pasa nada chicos, siempre habrá un valencianista para compartir sus éxitos con vosotros. ;oD

Para ver más fotos pincha aquí.

Fin de la primera parte. Ahora me pondré serio, si no quieres estropearte el comentario no sigas leyendo.

La parte mala de este éxito es que ahora lo que se recordará de esta temporada aciaga, en la que casi nos vamos a segunda, bueno aún no estamos salvados del todo, aunque parece y espero que así sea, es que ganamos un título más para nuestras vitrinas. Cuando lo que a mi me gustaría es que se recordase la mierda de Consejo de administración que tenemos, y sobre todo lo borrega que es la afición (me permito decir esto porque he sido socio y accionista) y el ridículo que ha hecho esta temporada, más grande si cabe que el del propio equipo. Su grito de guerra de “Quique vete ya”, “Koeman vete ya” ha sido casi peor que el de “Raúl selección”…

Lo malo de todo esto es que no aprendemos ni a tiros. Yo aún recuerdo cuando teníamos al entrenador que ahora todos veneran, Rafa Benítez, al que también la afición invito a que se pirará. Después nos hizo campeones de dos ligas y de una copa de la UEFA, lo echo el consejo, aunque a efectos se fue él y desde entonces buscamos un clon de este magnífico entrenador… muy triste.

Lo sé, el fútbol es así, tendré que aceptarlo como es o quedarme al margen. De momento creo que me voy a olvidar de volver a sacarme el pase para la temporada en la que inauguremos estadio, si es que para entonces el máximo accionista no nos ha dejado sin equipo y sin campo.

¡¡¡AMUNT VALENCIA!!!



sábado, 3 de mayo de 2008

2 de mayo. ¿Héroes o terroristas?

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Un día como hoy, probablemente a la misma hora que escribo estas líneas, sólo que hace 200
años, se producían los fusilamientos del 3 de mayo, magníficamente retratados (a posteriori) por Goya.

Es curioso, en todos los medios se trata este asunto desde una perspectiva del heroísmo del pueblo madrileño y por ende de los españoles. Qué si los alcaldes de Mostotes, qué si Daoiz y Velarde, y un largo etcétera de personajes. Y yo, que tal vez soy así de retorcido, no puedo evitar pensar en el paralelismo que encuentro entre estos heroicos defensores de la independencia y de su Rey, con los “insurgentes” o terroristas que combaten contra las tropas del mundo “civilizado” y “democrático” en Irak y otros países.

Por una parte en Irak tenemos a una potencia militarmente superior que ocupo un país bajo unas supuestas sospechas de armas de destrucción masiva, que a la postre resultaron infundadas, pero que, cuando esto se descubrió ya no importaba demasiado porque se libero al pueblo iraquí de un dictador, un déspota genocida que torturaba a su propio pueblo… que curioso esto de la tortura, ¿verdad? Por otro lado tenemos a los franceses que someten a la débil monarquía española y la subyugan bajo su poderío militar sin que ésta ofrezca la más mínima resistencia. En ambos casos las dos potencias ocupantes traen modernidad, y un modo de vida, en distintas formas, superior. Pero que ocurre, aunque muchos siguen y aceptan las ventajas que ofrece la potencia ocupante, otros, por diferentes motivos, deciden levantarse contra la potencia ocupante.

En Irak los conocemos como los insurgentes o terroristas. De los que “nos cuentan” que son financiados por Al Qaeda (ósea malos malísimos) y todos son extremistas islámicos entre otras muchas cosas. Yo no discuto nada de esto, al menos ahora, pero al fin y al cabo han entrado en su país, en sus casas, les han montado una guerra injusta e ilegal que para nada querían y además todo esto no les ha mejorado nada la vida que tenían. Por todo esto, digo yo que algo de derecho deben de tener para estar un poquito mosqueados. Tanto o más como lo tuvieron que estar los madrileños que se levantaron contra los franceses, ese famoso 2 de mayo, cuando pensaban que los franceses se llevaban a la familia Real de palacio.

Una vez tratado los paralelismos que mi mente enferma encuentra (lo sé muy a grandes rasgos y guardando mucho las distancias entre los acontecimientos) me pregunto: ¿Por qué unos son héroes y los otros simples insurgentes o terroristas? Está claro que nosotros, los que estéis leyendo esta entrada, vivimos en occidente y tenemos ciertas influencias culturales de las que no nos podemos desprender así como así. Del mismo modo la cadena de televisión Al-Yazira (o Al-Jazeera) seguro que no les llamará terroristas, no tengo ni idea de termino utilizará, pero apuesto a que son bastante más benévolos que lo puede ser la televisión estadounidense, que se encuentra en el polo opuesto de este conflicto.

En cualquier caso creo que la respuesta está más allá de los entornos culturales de unos y otros. Para mi la clave está en un dialogo que escuche hace años en una película que contaba la lucha, también por la independencia, de lo que hoy es la Republica de Irlanda. Con exactitud no recuerdo el dialogo, pero venía a expresar la idea de que un terrorista se convierte en héroe cuando la causa por la que lucha logra el objetivo que persigue. Así que todo se reduce al éxito o al fracaso, da igual que tu causa sea mejor o moralmente más justa, si vences acabaras escribiendo la historia y lo harás a tu gusto y criterio. Por contra si eres derrotado serás en malo, serás el terrorista.

La película era “
Michael Collins”, y debo deciros que por lo que recuerdo lo mejor de la misma fue esa reflexión, así que si no la habéis visto no os perdisteis nada. ;o)


viernes, 18 de abril de 2008

Saturday night fever

Tenía pendiente dar el repaso a una fiestecilla que nos pegamos hace algunos fines de semana. El problema es que se me acumula la faena. Me apetece escribir de todo, pero mi espacio tiempo no me lo permite. Eso, o como diría mi madre, que no me organizo. :-S

Sea como sea, el tema es que sí que saque tiempo para marcarme una fiesta de las que molan. La noche empezaba bien, de inicio ya me dijeron que los rizos me habían quedado muy bien definidos. :oD Bueno, el caso es que ahí íbamos cuatro jinetes del apocalipsis a disfrutar la noche Valenciana. Por una parte estaba "La abandoná", su chico (Rubén) se había ido a esquiar y nos la llevamos por ahí. Eso sí, primero hubo que rescatarla de una cena de parejitas, que más parecía una cena del INSERSO. Por otro lado la pareja compuesta por Cartoline "Antes muerta que sencilla (AMQS)(cuando lea esto me mata... pero, ¿qué es la vida sin estos pequeños riegos?), ya veréis porque, y Chordi (Jordi), de profesión frustrada vendedor de crécepelo. ;oD


Hacía una noche primaveral preciosa, desde el piso donde rescatamos a "La abandoná" se contemplaba una vista espectacular del centro de Valencia. En el rescate también tratamos de arrastrar a unos cuantos benditos al camino del alcohol y la perversión. Sobre todo lo intente con una rubia... pero kk, y eso que utilice todos mis encantos, hasta emplee mi "arrebatadora" mirada azul. Otros sin embargo si que se dejaron embaucar, aunque por poco tiempo.


De ahí nos dirigimos al primer garito decente que pillamos por el Carmen. Unos Tequilas Body Shoot y unos Gin Tonics y a seguir la marcha... El negrito, Geko y nos estrenamos en Disco City, la nueva, o no tan nueva disco del Carmen. Sí te gusta Radio City te gustará este sitio.


Por el camino hicimos fotillos, algunas indecentes que ya os las podéis imaginar, pero esas me las reservo. También hicimos algún que otro vídeo donde Chordi, en declaraciones exclusivas, contó como días atrás mancillo con "AMQS" el lecho de los padres de su mejor amigo... Sin desperdicio la explicación de cómo se cargo el somier (o como se escriba) de la cama. :-O


Entre cachondeos y demás concluyo la velada. Fue divertido y tenemos pendiente repetirla, aunque espero que "AMQS" se decida por unos zapatos desde el inicio de la noche. ¡COÑO! que aquello parecía la F1 con Alonso venga a cambiar de neumáticos... jejejeje. Sorry Cartoline no lo he podido evitar. ;o)

viernes, 11 de abril de 2008

La España profunda ya no es lo que era.

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La España profunda no es lo que era, ni tampoco lo son los españolitos que la habitan.

Muchas veces uno se avergüenza de lo gilipollas que podemos llegar a ser los españoles, entre otras cosas, por ese sentimiento extendido de creernos lo mejor que ha parido madre. Parece que somos los más simpáticos, los que mejor vivimos, tenemos un clima cojonudo, comemos de la ostia, somos los más espabilados (los Europeos es que son tontos del culo), por supuesto somos los que más polvos pegamos y los que la tenemos más larga. A mi éstas cosas de verdad que me ponen malo y sería peor si no fuera por que, afortunadamente, creo que si que tenemos cosas realmente buenas. No voy a calentaros la cabeza con rollos históricos de la evolución del país ni nada de eso, pero de verdad que creo que a nivel social, entre otras muchas cosas, en apenas unas décadas de democracia hemos crecido a mejor y lo más significativo es que lo hemos hecho a un ritmo que ya le gustaría al resto del mundo. También debo decir, que del mismo modo que me quejo de ciertas actitudes “españolistas”, también me encabronan aquellos que dicen eso de que “Europa empieza en los Pirineos”.

Prueba de esas cosas buenas a las que me refería son hechos que se producen de vez en cuando y que me alucinan y me hacen sentir satisfecho de la capacidad que tenemos para adaptarnos a los cambios, ser más tolerantes y acabar con los viejos tabúes que tanto nos han perseguido.

Yo estaba acostumbrado a oír hablar de de la España profunda, siempre en relación con terribles crímenes, sucesos de lo más escabrosos o historias de inspiración casi medieval. Quizás por desconocimiento o por que, que yo sepa, no hay una guía turística de la misma, la situaba en una zona rural, preferiblemente del centro, oeste o sur del país y me quedaba tan pancho. Entonces, cuando un día escucho una noticia referida a un pueblo de la provincia de Ciudad Real, inmediatamente pensé en la España profundísima. Esa de la que tanto eco se ha hecho siempre la prensa para vendernos ese lado oscuro y oculto donde la razón y el sentido parecen perderse en el camino. Pero que ocurre, que en este caso no hay crimen, no hay suceso escabroso ni historias de viejas rencillas vecinales por cuentas del pasado. No, se trata de un tema de la mayor actualidad, pero qué, como las historias de la vieja España, tiene los ingredientes adecuados para aparecer en los diarios de sucesos. Un sacerdote, la Iglesia a la que pertenece, una hermandad religiosa, y una mujer expulsada de la misma por la Iglesia al hacer oficial lo que era un hecho muy probablemente conocido por todo el pueblo. ¿Cuál ha sido pues aquí el crimen? Ni más ni menos que casarse, como la ley le permite. Casarse con su pareja, otra mujer con la que mantenía una relación estable de muchos años.

Lo llamativo de esta historia y lo que de verdad me ha hecho fijarme en ella no ha sido el papel de la iglesia, de la que creo que no es necesario decir nada más. Ha sido la actitud del pueblo que sorprendentemente no ha preparado la hoguera, ha encendido las antorchas, ni se ha lanzado a un linchamiento de la hereje, como quizás hubiera hecho en otra época. Todo lo contrario (si es que no nos engañan los medios), la actitud de los vecinos de esta mujer expulsada de la hermandad religiosa a la que pertenecía, ha sido la de volcarse en apoyo y solidaridad de su vecina.

Realmente estas cosas son las que a uno le hacen pensar que a pesar de la estupidez de algunos, hay otros, una mayoría, que realmente sabe y aplica lo que es justo y demuestran así esa solidaridad que no nos hace mejores, sino iguales.


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jueves, 27 de marzo de 2008

Yo y mis otros yos.



Sí, estos también soy yo. Había pensado hacer una entrada titulada "¡Ser friki (freak) mola!", el caso es que con la anterior destapando a las primeras de cambio parte de mis extravagantes gustos cinéfilos y ahora descubriendo a mis alter egos, casi que me la ahorro. Y eso que aquí, por motivos de composición no están todos los que son, pero si son todos los que están.

Lo sé, creéis que soy una especie de José Luís Moreno o de Mari Carmen y sus muñecos o algo peor que no quiero ni pensar. Tranquis que no es para tanto.

Un día, no recuerdo cuando, alguien cometió el error de mandarme un enlace a una web donde podías hacer el gilipollas montando muñequitos rollo South Park. Poneros en mi situación, estás en el curro y que vas a hacer, porque currar no toca (es broma, ¿eh?), ver un PowerPoint pasteloso, nooo por Dios! (si al menos fuera de chotas), así que pasas el tiempo haciendo el indio con estás cosas. Creo que no hay color y que vosotros habríais hecho lo mismo que yo. Y si no me creéis os pongo el enlace a ver quién es el guapo/a que se resiste a hacerse a si mismo o a su parienta/e.

Ok, estoy de acuerdo en que yo tengo un ejército de estos muñequitos, porque no, no se multiplican solos, ni les doy de comer, ni los mojo después de las 12, no. Y todo tiene una explicación y esto, aunque cueste de creer, también la tiene. Por cierto aquí tenéis el enlace, ese que no vais a visitar. ;o)

El tema se debió a que cuando los descubrí pensé que eran cojonudos para ponerlos en la imagen esa que se muestra en la ventana de conversación del Messenger, al menos eran más originales que la moto esa voladora, el puto balón de fútbol (con el que no ligas ni p'atrás) o el patito secuestrado directamente de la bañera de Epi. Bien, pues dicho y hecho... primero hice un clon clavadito a mi, guapo como el solo, joder hasta me sentía orgulloso de él. Con esto pensé que tenía la herramienta ideal para presentarme por el Messenger sin tener que asomar mi feo careto. El caso es que una cosa llevo a la otra, le coges el gustillo y empiezas a hacerte uno, luego otro y así sucesivamente. Con el tiempo implemente el modelo adjuntando una frase (preferiblemente de películas) relacionada con el motivo del disfraz de mi yo. Para después derivar en una especie de emoticón gigante (dícese por emoticón esos bichos amarillos o tipográficos que ponen mil y una caras) que reflejaba mi estado de ánimo en determinadas épocas o acontecimientos más o menos significativos para mí, el gen original de la sucesión de clones.

Actualmente he parado la producción, no sé si se me paso el rollito, trabajo de verdad o que fue, pero no quería dejar pasar la oportunidad de hacerles un pequeño homenaje a mis otros yos. :o) <<<(Emoticón).

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